Só os idiotas

O maior prazer de um homem inteligente é armar-se de idiota diante de um idiota que se arma de inteligente.

Hélio Consolaro

Outro dia, marquei uma audiência com o Pe. Charles Borg, de cujos artigos dominicais sou leitor assíduo.

Na hora de me atender na sacristia, um chamado: morrera um paroquiano. Fiquei pacientemente à espera, porque a morte não tem agenda e muito menos respeita compromissos alheios.

Ela chega com todo o seu poderio, carrega a pessoa. Às vezes, sem preparação alguma, tão de repente. De insubstituíveis passamos a ser uma peça que é retirada do universo ou de um determinado espaço dele. Um ano depois, ninguém mais se lembra da gente. Há aqueles que pagam anúncios em jornais em homenagem do falecido, de mês em mês, de ano em ano, resistindo, mas o esquecimento é fatal.

Não sei se após a morte teremos outra configuração, ou ela é apenas uma passagem de realidades ou tudo não passa da morte do ego. Alguns acreditam na transcendência, na ressurreição; outros, na imanência, a matéria só muda de configuração, se tornando um outro arquivo, como no computador. Se for apenas a morte do ego, aí, sim, realmente nos tornamos universo, livres de nós mesmos.

Cada religião prega uma coisa, chama o Criador de seu. E há cada babaquice, verdadeiras histórias de carochinhas. Como o céu é prometido aos pobres de espírito, tudo é possível. Ou cremos ingenuamente nas homilias ou nos tornamos céticos, como Tomé.

Como essas coisas sobrenaturais não me causam curiosidade, dou de ombros. Creio em Deus e em dois mandamentos: amar a mim mesmo e por consequência o próximo. Apesar de minhas doiduras, Deus tem sido muito bom comigo.
Parece um paradoxo, mas só entendemos a vida a partir do momento em que aceitamos a morte como elemento do jogo. Estou envelhecendo, o caroço da morte está grande dentro de mim e num determinado momento ele vai tomar conta de meu ser.

Isso não me deixa deprimido, porque me acho realizado, pois enfrentei todos os desafios que me foram apresentados, sem ser um praticante de esportes radicais. Quando o gigante era grande de mais, tive a sabedoria de contorná-lo.

Outro dia, uma senhora me disse que sua morte estava marcada para o dia 6 de outubro. Essa data aparecera numa visão em que a santa passou a data. Não sei se a santinha se esquecera de dizer o ano ou errara mesmo, mas a senhora não morreu. Está vivinha.
A senhora levou a visão tão a sério que se despediu de todos. Na verdade, ela andava meio desprezada, sem marido e rodeada de filhos ingratos. Dizer que ia morrer foi uma forma de chamar atenção para si, preencher sua carência afetiva. Pedir socorro.

Isso tudo se parece com filosofia de para-choque de caminhão, mas a vida é assim mesmo, tão simples. Complicar para quê? Só os idiotas a levam sério. Acha que tudo está errado, só eles estão certos.