Velhices - Marcos Francisco Alves

Dialogo comigo, coisas de velho ocioso nesses 69 anos. Minha língua tenta enganar meu cérebro com narrativas antigas. Que retruca, engasgado, coisas em forma de sonhos, tentando esmagar palavras como cachos de uvas, retirando seu suco.

Passou! Olhos, precisam ver não...  Ouvidos, ouvirão? Com o diabo falo palavras que só deus entende!

                                                                            Eu, já semente, nessa encruzilhada, lembrando orações que não me alcançam mais. Na coluna, dolorida, sobe o peso das caminhadas.

E para a eternidade, as vozes dos netos e netas que tenho ou que terei, tirados do meu sangue e carne. Ou adotadas.

                                                                         O Diálogo entre nós nunca é bom, é risco, rabisco, corta a carne. Tirar a cegueira com lágrimas para não ver, é olhar o abismo, mas ele nos olha. Basta a vida, berra meus passados anos, como bolo derretendo no calor das tardes, lembrando épocas em que flores nasciam no asfalto.

                                                                            Mas eles continuam a discorrer nos ossos que perdi pelos caminhos, das outras células esquecidas, envelhecidas... A velhice beija meus cabelos embranquecidos.                                                    

Sempre pensara nela, sem documentos, sem avisos, chegando e cobrando seu tempo. Gostaria de não ver a dor de outros tempos, destampadas, como portas abertas. 

Tem memórias que são como sóis raivosos! Com deus pratico a paciência do diabo! Almoço com um, bebo com outro.

Vi o vento carregar cavalos vestidos de homens e chupar com a língua a memória dos tempos.

                                                                             Vi amores se derreterem no frio de desejos imaturos.                                                                                                 

Vi famílias que se resumem a quadros.                                                                 

Vi na mancha da saudade a celebração ao mundo.                                                                     

Vi dor pior sem qualquer fundo.                                      

Vi riso alheio das meretrizes do poder.                                                                   

Vi a lágrima gotejar antes de poder ter sido lágrima.                                                                               

Vi coisas que não lembro, não de lembranças, mas do esquecer.

                 

Pensara ter visto muito... Mas hoje vejo as serpentes do nazismo! As suásticas saíram às ruas. Estão nos poderes. Permeiam multidões! O gigante deitado eternamente acordou para o pesadelo?                                                                   

Consigo sentir o pó das flores soprarem todas elas em meu rosto. Tive vidas que me arrepiam por dentro.

   

                                                                        Andei buracos onde apenas almas torturavam-se, dormi em cinemas imundos.

                                              

Comi quando pude. Lutei com causa, perdi, ganhei e tornei a perder.               

Teci e desteci tapetes, deitei e me levantei deles, cansado e descansado.

                                                              

Procurei amar e desamar, com sede inexpressiva, com fome de abraços.                                                                       

Colhi os frutos da minha eternidade que  talvez sorriam por tal sorte.

Perdi uma! Ganhei outros ou outras! Também adotei...                                                                                                 

Vinda com esse amor tardio que às vezes me confunde e que resolvi continuar...                                                                   

Pousei os sentidos em vazios, não pronunciei palavras que deveriam.                                                                         

Fossem elas pacientes, fugiriam, deixavam-me ouvir o que resta desse tempo.                                                   

Fosse eu elas, escutaria melhor o que resta dessa semente, pedindo perdão ao limite.

                                                  

Mas me calo, como cala a morte.                                                                            

Inclino meus tempos passados na indiferença do constatar: inacabado!                                                                       

São eles pequenos frutos amassados do meu ego envelhecido.

                                                                            Tem fim não, nem tem gosto das ervas nem cheiro de livros novos.

                                                                            Apenas pele enrugada, gosto de terra, cabelos brancos, tesões lembrados e dor no peito quebrando esse silêncio 

Marcos Francisco Alves é professor aposentado da rede ensino estadual de São Paulo: +55 18 99744-0047. Fevereiro de 2020